17岁，本是花季的年龄，青春好动的年龄；而我则相反，整天一副死气沉沉，无精打采的模样。

17岁，也算长大了，变的多愁善感了，无论想到什么事都想去闯一闯，试一试，哪怕结果使自己伤痕累累。

17岁，变得沉默了，遇到什么不愉快得事，不再是一笑而过，而愿意在无人的角落里用忧伤的笔记下这曾经青春的痕迹。

17岁，总是幻想有一天一个人体验那雨中散步的浪漫，可真在雨里，听到头上轰轰的雷声，心里吓的如小鹿乱撞，与先前所想的种种浪漫不一样。

17岁，总不想长大，总惧怕死去，害怕到死后再也看不见这美丽的世界，虽然充斥着太多的虚伪和做作。

17岁，再不喜欢和朋友去玩耍，则是喜欢一个人再无人的角落发呆。偶尔也在绿茵茵的草地上听东东那忧伤的歌声。

17岁，不再喜欢看电视，更多时间则喜欢泡在图书馆翻阅自己喜欢的书籍，偶尔也写几篇幼稚的文章。

17岁，不再喜欢偎依在父母怀里，希望在大自然中过一种自由自在的生活，做自己所做的，梦自己想梦的。

17岁，不再喜欢把自己的经历、所见所闻在饭桌上和父母分享，则更愿意把这写放进日记，虽然更多的则是自己烦杂的心伤。

17岁，虽然知道不应该过早踏入早恋这片“芳草地”，但心里仍默默喜欢隔壁班的男孩，在无人的夜晚为他祈祷，为他祝福。

17岁，不敢再随便对别人许诺什么，因为我怕承受不了失败带给我的伤痛。

17岁，我亏欠我的青春太多、太多……